вроде все хорошо, но так и не ясно, что делать дальше.
каждый раз, когда мое настроение из плохого становится никаким, мне кажется, что все будет по-другому. а никакое настроение - самое дурацкое, я так не люблю наполовину. мне некуда себя деть. и это не привычный "чужой среди своих", а что-то более бессмысленное и бродяжническое, когда не хочется ничего и даже, как ни странно, никуда, потому что знаешь, что все равно вернешься, откажешься от всего, что приходило в голову там, где все было непривычно и ново. хотя даже если осядешь, что-то будет гнать и толкать на поступки, которые никогда не совершишь, на желания, о которых и не заикнешься. уже какой раз - все бросить и бежать, брать первый попавшийся самолет, прыгать в электричку, подниматься по лестнице, только бы дальше, только бы бросить все и считать, что проблемы решены.
а ведь проблемы просто отодвинуты, хотя - как же хорошо было в Веллингтоне учиться, слушать по вечерам фортепиано, смотреть на закат с футбольного поля и даже рыдать на Янкином плече, и носиться по Оксфорду, и пить какао, и смотреть слезливые девчачьи фильмы, и лежать на траве - кажется, что больше ничего дурного не потревожит. а бегу я и от себя, то почти любимой, то почти ненавистной, и от близких и любимых, и от города, и от всего на свете, как будто мне сложнее всех, а таблетки и правда помогают, пусть хоть так, может, просто весенний бред.
каждый раз, когда мое настроение из плохого становится никаким, мне кажется, что все будет по-другому. а никакое настроение - самое дурацкое, я так не люблю наполовину. мне некуда себя деть. и это не привычный "чужой среди своих", а что-то более бессмысленное и бродяжническое, когда не хочется ничего и даже, как ни странно, никуда, потому что знаешь, что все равно вернешься, откажешься от всего, что приходило в голову там, где все было непривычно и ново. хотя даже если осядешь, что-то будет гнать и толкать на поступки, которые никогда не совершишь, на желания, о которых и не заикнешься. уже какой раз - все бросить и бежать, брать первый попавшийся самолет, прыгать в электричку, подниматься по лестнице, только бы дальше, только бы бросить все и считать, что проблемы решены.
а ведь проблемы просто отодвинуты, хотя - как же хорошо было в Веллингтоне учиться, слушать по вечерам фортепиано, смотреть на закат с футбольного поля и даже рыдать на Янкином плече, и носиться по Оксфорду, и пить какао, и смотреть слезливые девчачьи фильмы, и лежать на траве - кажется, что больше ничего дурного не потревожит. а бегу я и от себя, то почти любимой, то почти ненавистной, и от близких и любимых, и от города, и от всего на свете, как будто мне сложнее всех, а таблетки и правда помогают, пусть хоть так, может, просто весенний бред.